admin em 30 de Abril de 2009 @ 10:29
Marcelo Rubens Paiva (Escreveu Feliz Ano Velho a convite do editor da Brasiliense). “A criação é uma brincadeira, é um quebra-cabeça: brincar com as palavras, procurar aquela palavrinha pra encaixar ali […] Às vezes tenho saio na rua e tenho vontade de voltar para casa para continuar a escrever. Fico com saudades do personagem. Fico com raiva de não poder ficar com ele o tempo todo” (http://www.youtube.com/watch?v=tRPn7WJr9y0)
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admin em 1 de Abril de 2009 @ 13:19
Museu de Belas-Artes, W. H. Auden
Sobre o sofrimento, eles nunca estiveram errados,
Os Velhos Mestres, como eles bem entenderam sua humana posição; como ele surge
Enquanto outros estão comendo ou abrindo uma janela ou simplesmente caminhando ordinariamente;
Como, quando os idosos estão reverentemente aguardando apaixonadamente
Pelo nascimento milagroso, sempre deverão existir
Crianças que não gostariam especificamente que ele existisse enquanto patinam
Em um lago na orla da floresta:
Eles nunca esqueceram
Que mesmo o martírio mais horrendo deve seguir seu curso
De qualquer jeito em um canto, algum lugar descuidado
Onde os cães vivam sua vida de cão e o cavalo do torturador
Coce seu traseiro inocente em uma árvore.
No Ícaro de Breughel, por exemplo: como tudo se afasta
Na mais completa calma do desastre; o lavrador pode ter escutado o splash, o grito desprezado,
Mas para ele isso não era uma falha importante; o sol brilhava
Como esperado nas pernas brancas que desapareciam nas verdes
Águas, e o caro e delicado navio que deve ter visto
Algo incrível, um garoto caindo do céu,
Tinha algum lugar para ir e navegou calmamente.
Musee des Beaux Arts, W.H. Auden
About suffering they were never wrong,
The Old Masters; how well, they understood
Its human position; how it takes place
While someone else is eating or opening a window or just walking dully along;
How, when the aged are reverently, passionately waiting
For the miraculous birth, there always must be
Children who did not specially want it to happen, skating
On a pond at the edge of the wood
They never forgot
That even the dreadful martyrdom must run its course
Anyhow in a corner, some untidy spot
Where the dogs go on with their doggy life and the torturer’s horse
Scratches its innocent behind on a tree.
In Breughel’s Icarus, for instance: how everything turns away
Quite leisurely from the disaster; the ploughman may
Have heard the splash, the forsaken cry,
But for him it was not an important failure; the sun shone
As it had to on the white legs disappearing into the green
Water; and the expensive delicate ship that must have seen
Something amazing, a boy falling out of the sky,
had somewhere to get to and sailed calmly on.
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